Давненько меня сюда не заносило. Старым добрым дневничкам уже пятнадцать, а я захожу раз в год то ли по великой грусти, то ли от скуки. Уже пару месяцев вместо привычной живописи пишется рассказ, ну или книга, чёрт её разберёт. Наверное слишком много накопилось всего внутри и теперь я выплёвываю свои страхи и мечты на бумагу. Дописалась моя эпопея всего до седьмой главы. Художнику как известно нужен зритель, любит он людей или нет. Публиковать это всё страшно. Разумеется не от того что кто-нибудь скажет что это редкостное дерьмо, страшно показать кому то постороннему свои мысли. Это ведь как прогуляться голым по улице. И тут мне вспомнилось о дневниках, у меня один читатель и тот наверное случайный. Я соберусь с силами, отредактирую первую главу и выброшу в сеть. Получится такая публикация Шрёдингера. Может набросаю пару иллюстраций, как говорится, сгорел сарай гори и хата.